[nick]сонечка[/nick][status]ломайте копья и молоты[/status][icon]https://pp.userapi.com/c851424/v851424305/4ec33/Th-F1rsGxeA.jpg[/icon]
улетай вместе с пеплом моя тоска
я не плакал, это ветер и дым от костра
слава кпсс – смерти и вина
славин октябрь шумит океанскими волнами размеренно и спокойно, славу немножечко приподнимает – кто-то вспоминает об исторической хуйне, какой-то твит разлетается по интернету со скоростью мысли, сотни реплаев и тысячи ретвитов, и тут же опускает – тело приятно “ухает” вниз, поначалу это ново и потому волнительно, но потом к этому привыкаешь.
вот и слава привык. теперь уже не так ново и не так волнительно, теперь уже как-то привычно, и даже эти мета-абсурдные съемки на стс не радуют, даже стрёмный воющий усач.
ему начинает казаться, что августа не существовало;
что был июнь – жаркий, наполненный тёплым пивом и ваниным смехом июнь, когда они ночью съебывались от каких-то стрёмных гопников в девяткино [«нахуя нам в девяткино?» – смазанный ветром крик – «кладмэн пидорас!» – не менее смазанный ответ, до славы он долетает гласными буквами АЭ ИОА и славе приходится на ходу складывать этот паззл в своей голове].
что был июль – июль это серверная, это матрас и девочки, это мерный гул компьютера – такого старого, что помнит ещё ивана грозного, наверняка шумит из-за постоянных ударов посохом. слава бы тоже по нему ударил, если бы ему было чуть менее похуй. это приятное похуй: ничего не волнует, но и это не волнует. бесконечная зацикленная индифферентность.
а вот существовал ли в этой вселенной август.
существовал ли сентябрь.
существовали ли в этой вселенной губы мирона, прижимающиеся к славиным, существовал ли его язык, его руки, его запах – алкоголь, пот и что-то ещё, что-то неуловимо щекочущее ноздри.
существовал ли в этой вселенной фонарь?
слава едет на ту улицу, отсчитывая шаги от остановки общественного транспорта и глядя себе под ноги, чтобы не разочароваться в этом сразу – мало ли, что выдумало его воспалённое подвыпившее сознание, но фонарь там. стоит себе, железная палка, пока ещё выключенный, но слава очень хорошо помнит его свет, как оказалось, не выдуманный.
а значит было и всё остальное. и губы, и руки, и запах.
только вот что это меняет слава пока не знает. по ощущениям – ничего. жизнь по-прежнему мягко поднимает вверх на волнах и опускает вниз, перед глазами только бескрайнее небо, в ушах гулко плещется вода.
это не похоже на сентябрьскую апатию, но где-то близко. не до такой степени, что тревожит ваню и андрея: им кажется, что славика наконец отпустило, поэтому они сами его тоже отпускают, потихоньку расслабляя руки и выпуская из стальных объятий.
за то, что они не дали ему окончательно опустить руки, слава благодарен. у него никогда не получалось хорошо обращаться со словами, вопреки распространённому мнению, но он делает это как может – пишет, зовёт к себе, осторожно просит ввести в курс дела и спрашивает у андрея про новый микстейп. спрашивает у вани про гришу. готовит им всем человеческую еду, выставляя на стол бутылки хорошего ирландского эля – той же фирмы, которую когда-то давно приносил дудь. слава тогда не особо чувствовал разницу между Пивом и Хорошим Пивом – для него даже вода превращалась в какое-то подобие кошачьей мочи, не говоря уже о терпком дрожжевом напитке, но андрею вроде понравилось. слава точно помнил, как тот шутил про «удачный высер капитализма».

to make amends.
так это называется на английском. так это называется в клубе анонимных алкоголиков и наркоманов – восьмой шаг или восьмая ступень, какая к чёрту разница, как это называется, слава почти слышит у себя в ушах смиренные хоральные напевы зависимых: мы преисполнились желанием загладить вину перед людьми, которым мы причинили зло.
и пусть он не причинял зло, не прямо и не намеренно, но после исторической хуйни был тем ещё сукиным сыном, а значит пора возвращать должок.
санечке он уже своё отдал – она приезжает, забирает миску и лоток, забирает коху, оставляя славу совсем одного в пустой квартире. наедине со своими мыслями.
– хочешь одолжу гришеньку? – осторожно спрашивает ваня и почти облегчённо выдыхает, когда слава мотает головой.

мы признали своё бессилие перед алкоголем, признали, что мы потеряли контроль над собой. пришли к убеждению, что сила более могущественная, чем мы, может вернуть нам здравомыслие. смиренно просим исправить наши изъяны.

слава медленно возвращается к жизни – всё ещё дрейфует, но уже расслабленно. уже, кажется, видит берег.
а берег видит его; короткие уведомления находят славу растянутым на диване, услужливо прыгают на кончиках пальцев.
слава перепроверяет ник отправителя – он. его аватарка, его синяя галка верификации. синяя галка – принадлежность к высшему классу, такую хуй просто так получишь, ей слава верит безоговорочно.
бормочет:
– ебать
но в ответ набирает куда более бездушное и блеклое: «ок». заказывает убер, практически на автомате, ловит дежа-вю набирая адрес. потом, подумав, стирает номер дома и ставит один из самых первых на улице – со скидкой на «прогуляться» и «проветрить мозги».
за сорок минут, которые он проводит в машине с удушающим запахом хвои и не менее удушающей радиостанцией, по которой крутят шансон и блатняк, нереальность и абсурдность происходящего как-то сходят на нет, разъезжаются по асфальту цветными масляными разводами.
ну и что, что позвал.
может у него хобби такое.
какое – слава пока точно даже для себя не сформулировал, но попытки как-то рационализировать неожиданные сообщения прекратил. зачем ему это знать? что это меняет? ровным счётом ничего; карелин всё так же взлетает по лестнице, игнорируя призывно подмигивающую красным кнопку лифта, и стучит в дверь, игнорируя почти настолько же призывно маячащую на периферии зрения круглую кнопку звонка.
(игнорируя здравый смысл).
(а может так и надо: игнорировать. может это правила игры им же самим установленные).
девочка-девочка
гроб на колёсиках нашёл твою улицу
нашёл твой дом
нашёл твой подъезд
нашёл твою квартиру
девочка-девочка, гроб на колёсиках стучит: «тук-тук-тук».
гроб на колёсиках говорит
– ну как бы здравствуй

[nick]сонечка[/nick][status]ломайте копья и молоты[/status][icon]https://pp.userapi.com/c851424/v851424305/4ec33/Th-F1rsGxeA.jpg[/icon]
все мы едем вникуда, по шоссе из никуда
только я дымлю на заднем, а ты тупишь за рулем
слава кпсс – опять надо жить

слава говорит:
– чай. если есть зелёный – заебись.
а сам думает, насколько дежурным по всем параметрам был этот вопрос, и может лучше бы его проигнорировать, лучше бы развернуться, лучше бы перебежками по ступенькам и на улицу, там где морозно покалывает лицо и щекочет руки.
не лучше, но проще.
а лучше ли – это ещё неточно, но конкретно сейчас точно нет; конкретно сейчас хочется быть ведомым (за судьбой и мироном в частности).
это его крест, его планида. приезжать на чужой зов безо всяких сомнений и возражений, не спрашивая зачем и почему, просто приезжать. как собачка, которую на время выпустили на улице побегать, но вот раздаётся свист, а значит пора бежать к хозяину.
самое странное, что славу это, в общем-то, устраивает.
он прибежал сейчас и уверен, что прибежит в следующий. и через один. и на четвёртый раз, на пятый, на шестой. ведомый интересом и ещё чувством какой-то должной обречённости, как будто у него нет выбора, как будто он уже дал кому-то обещание всегда отзываться.
от этого славу бросает в дрожь – мистическая хуйня, пугающая и непознанная. замай в этой спиритической орфической хуете разобрался бы очень быстро, сразу бы определил кому и в какой из своих прошлых жизней нагадило воплощение славы карелина. или не нагадило – помогло, и поэтому он теперь привязан крепко-накрепко, не освободиться.

он ловит нервоз мирона, почти физически ощущаемый и осязаемый, сам начинает трястись, сука, воздушно-капельным путём принимая бациллы тревожности, заболевает.
«надеюсь, болезнь не летальна»
летальна другая – та, от которой мурашки по коже. та, из-за которой он приехал сюда поздним вечером, на другой конец города. в красивую и холёную – такую же, как и её владелец – квартиру оксимирона.
названия у этой болезни нет, диагноз хуй поставишь.
а значит и лекарства нет.
а значит скоро славочка сдохнет.
в анамнезе – три короткие встречи, пара вскользь оброненных фраз и строфы зачитанных раундов, которые и за диалог-то нормальный не считаются. и куча искр. и поцелуи.
и много мыслей.
славочка вообще на баттл мирона вызывал с кучей завышенных ожиданий.
думал, что встретится с кумиром, что-то давно позабытое, оставленное на форумах под ником «миф», что так хорошо резонировало со славиным. а встретился с объёбанным и слабым, не по тексту даже, похуй на рифмы, схемы и панчи, а по запалу – как зажигалка, из которой всю её внутренность слили и которая теперь беспомощно шмонит газом.
столкновение с идолом не выдержало злобной реальности, не выдержало оно тогда – в чёрной рубашке, играющийся с фирменной зиппо, отстукивающим кабальный ритм новёхоньким рибоком, не выдержало и потом – рубашка становится розовой, зиппо исчезает, вместо неё в руках периодически бутылка воды, в глазах зрачок разливается по ареалу, такой большой.
встреча под фонарём в эту схему не вписывается категорически, выпадает сюжетно и повествовательно, от неё волнами по телу диссонанс, как будто происходит не с ним и не здесь. как это называется? зачем славик полез в самый омут, усложняя и без того нелёгкое?
никакой определённости – кто они теперь друг другу и зачем, по какой линии общения поведение выстраивать, а слава-то и не думал, что общение вообще будет; думал, мирон ему никогда не напишет, да и сам он на большее, чем дерзкие твиты с собачкой не способен, думал их взаимодействие так там и сдохнет на думской, вместе с мироновым «я поеду домой» (и ведь до сих пор помнит, до сих пор в голове мазохистски прокручивает, разбирает слова на буквы и буквы на палочки и кружочки, конструктор лего для изощрённых медленных пыток, до сих пор неприятно ёкает где-то под рёбрами) – протянутая рука, по которой шлёпнули, чтобы не зарывался.
а тут вот он – близко и рядом, в той самой квартире, в которую он потом на убере поехал, где он спал той ночью – спал ли вообще или ворочался в кровати, как славик, пытаясь пересчитать стадо овец и утянуть себя в чёрный омут.
с этой точки зрения квартира приобретает исследовательский интерес, красками наполняется. слава как будто на минуту оказывается на самом пороге головы фёдорова, приоткрывает дверь и воровато заглядывает внутрь. здесь мирон ест, здесь он спит, здесь ебётся с группиз или с кем он там вообще ебётся (слава, да и все остальные фолловеры паши техника в инстаграме, знают с кем) – от мысли этой волосы на славином загривке дыбом становятся, мурашки пробегают по рукам гусиной кожей, как будто холодно, но вот только не холодно – жарко.
не то, чтобы он раньше себе оксимирона в разных позах не представлял, но это всё было абстрактно, а теперь оно, визуализированное, обухом карелину бьёт по голове. он снова попадается в ту же самую ловушку, в которой был уже бессчётное (три – не такое уж и бессчётное, хватит пальцев одной руки) количество раз. он снова позволяет своему и без того не самому проворному и светлому сознанию соскользнуть куда-то за пределы мыслительного к чувственному.
фантазия куда приятнее жестокой и суровой реальности, к славику в последнее время беспощадной, и ему всё ещё кажется, что он фантазирует, когда мирон просит помочь ему с текстом на дизастера, а потому кивает на автомате, просто чтобы на реплику ответить, а потом ловит фразу за хвост, дёргает на себя резко, вчитывается-вдумывается в расплывающиеся перед глазами звуки.
– хуя.
легче было бы поверить в то, что слава замечтался, но лицо мирона предельно серьёзное, он ждёт более развёрнутый ответ, а слава его дать пока просто не способен – залип.
завис, как старенький компьютер на пентиуме, будь славик в родной серверной, он бы нахуй перезагрузил это чудовище, где бы только у самого себя найти кнопку «restart».
он смотрит пристально на мирона снизу-вверх (приятное разнообразие) и задумчиво жуёт нижнюю губу. что-то тут не так.
мирон янович фёдоров не производит впечатление человека, который попросил бы помощи с чем-нибудь настолько интимным, как текст для баттла. у славы были затупы, множество их, и пусть он и старался черпать вдохновение в книгах или текстах других баттловиков, свой текст он всегда «рожал» сам, через боль и творческие тупики. в самых сложных ситуациях звонил ване, скулил в трубку «хочу плюшечку» или «нужен разгон», ваня злился и ворчал, искал на «гидре» товар, ехал за кладом.
славины подружки – водянники и таблетки, охуительно горячо смотрящиеся на высунутом языке – разгоняли его мозг на такие скорости, на которые он и сам не думал, что способен.
но мирону предлагать таблетки он не будет – биполярка ты типа грибок, собственный гнусавый голос и навязчивый бит шнуровской «свободы» ехидно занимают прайм-тайм на несколько секунд, но резон в этом есть.
помогать писать текст на баттл – это всё равно, что ловить за человека рыбу. или, блять, как там говорится. дай человеку удочку..
а славе бы сейчас удавку.
он хочет подобрать правильные слова, он сейчас как на минном поле: шаг влево или шаг вправо – рискуешь наступить на мину, рискуешь взлететь на воздух, слава больше не хочет свою удачу провоцировать, он уже за их встречи пиздел достаточно, чтобы понять, что мирон похож на пороховую бочку.
никогда, блять, не знаешь, развеселит его твоя реплика или разозлит.
не влезай – убьёт.
– я не могу тебе в этом помочь, дядь, – слава осторожно пробует слова на вкус. – ты сам знаешь.
«вот примерно тут посылают нахер, типа, если не можешь помочь, нахуя вообще приходил»
– могу подержать волосы, пока ты блюёшь. ну, метафорически блюёшь. типа...словами. на бумагу. или в ноутбук. честно, дядь, хуй знает как у тебя этот процесс идёт, я слышал у меня очень вдохновляющее присутствие.
«нет, нахер идут после такого»